七夕夜，我託人給蕭辭送去了一封和離書。
不過半柱香，管家便帶回了他親筆批覆的兩個字。
甚好。
隨行的陪嫁丫鬟紅了眼眶，替我萬般不平。
“七年夫妻，您爲他操持中饋熬壞了身子，王爺竟如此狠心？”
我掀開馬車簾子，任由寒風吹過。
“因爲他根本沒拆開那封信。”
信封上的泥封完好無損，他連看一眼都不屑。
這些年，我的家書、平安信，他永遠只回一個甚好。
我曾以爲他身爲攝政王，心懷天下，沒有多餘的位置留給風花雪月。
直到昨夜，我路過他的書房。
看到他將青梅隨手寫廢的半張殘字，如獲至寶般地裱進暗格。
他眼裏的珍重與小心翼翼，是我這七年從未見過的光。
那一刻我才知道，我嘔心瀝血的七年，抵不過別人隨手落下的一滴墨。
我放下車簾，隔絕了外面的萬家燈火。
這京城的風月，我再也不看了。