沈硯冰左手腕上戴着一根褪色的紅繩，洗澡都不摘。
繩子磨得快斷了，她拿透明膠纏了一圈又一圈。
我買了一條玫瑰金手鍊，款式低調，剛好適合女人戴。
她接過來放在牀頭櫃上，第二天那條鏈子就被壓在一摞外賣單下面。
"你手腕上那根都起毛了，換個新的不好嗎？"
她把袖子往下拽了拽，沒看我："不礙你事。"
在一起五年，她對我說過最長的話是"今晚不回來喫飯"。
今年夏天她打球崴腳住院，護士要剪掉那根紅繩方便輸液。
她發了我認識她以來唯一一次火。
我趁她午睡的時候湊近看了一眼，繩結裏面藏着一截極細的頭髮絲。
不是黑色的，是染過的亞麻金。
我的頭髮從來沒染過。
牀頭櫃上有一本舊得翻不動的通訊錄，最後一頁寫着一個名字和一個已經停機的號碼。
名字旁邊畫了個歪歪扭扭的太陽。
她纏了五年的不是紅繩，是別人留下的一根頭髮。
而我連她的手腕都沒有碰過。
我把被子替她掖好，把玫瑰金手鍊從外賣單底下抽出來揣進自己口袋。
走出病房的時候聽到她在身後翻了個身，手指下意識摸向左手腕。
沈硯冰，你就守着那根快斷的繩子過吧。
我要去找一個捨得把手腕空出來給我的人。